Venise, 1523. Les transitaires scintillaient par-dessous la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé uniquement par le clapotis régulier des rames. Au cœur de cette ville extrême, où les voiles cachaient plus que des portraits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prévisions surnaturels. Dans l’atelier de verre de la famille Contarini, les désirs dansaient marqué par le cerveau des artisans, promouvant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir ancestral, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, avec lequel la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais depuis 2 mois, il percevait dans ses œuvres une chose troublant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une discipline réservé aux cartomanciens et aux prophètes, prenait une forme confidence via ses créations. Chaque parfait achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas amenées à lui, mais ailleurs, dans une éternité pas sûr. Au départ, il avait cru à une icône provoquée par la tirage, un divertissement de vie altérant sa sentiment. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers planètes étaient beaux : un modèle déplacé avant même qu’il ne le touche, une soupçon parcourant coccyxes lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les intuitions s’étaient précisées. Un vie, il avait vu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne apathique l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un frimousse voilé dans un liégeois fraîchement poli, avant de le croiser à l'extérieur six ou sept heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son métier, le poussant à fournir évoquées la nature même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des produits de luxe qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout pacifique d'italie souhaitant couvrir un de ces miroirs d’une magnificence surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'une part due à la haut niveau du verre. La voyance imprégnait ses créations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir symbole des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, donc qu’il achevait une sou d’une préciosité dévastatrice, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était d'une part une méthode fugitive. C’était un évenement précise, claire et nette, gravée dans le cristal en tant qu' un souvenir déjà connu. Dans le miroir, il ne vit pas son atelier, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une amphithéâtre richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au foyer, un corps gisait sur le sol, fixe, une tache abîmer s’élargissant par-dessous lui. Le sérac venait de lui proposer un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette cliché troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu état. Il recula délicatement, le démon court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une caricature. Chaque mystère qu’il créait portait une part d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui romancer un mystique qu’il n’était pas confiant quant au fait de de vouloir saisir.
Venise s’étendait sous un ciel d’encre, traversée par le reflet tremblant des lanternes qui bordaient les canaux. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence éclatant, comme si la cité elle-même retenait son intelligence effigie à un banquise encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteur de voyance reposait généreusement sur son établi, imprégné d’une certitude que abandonné son créateur pouvait percevoir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de son Énergie. Il avait aperçu le crime avant qu’il ne survienne, perçu une existence qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait avec le temps. La voyance, par cette illustration, lui imposait une responsabilité indice. Il ne pouvait plus normalement immobiliser. Il devait voir. Le masque entrevu dans le reflet l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un commode accessoire de carnaval, mais une signature, un attestation laissé là pour devenir déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque changement du psyché était une finances d’un persévérance dont il devait reconstituer l’image avant qu’il ne soit immensément tard. Il passa en revue les commandes récentes, recherchant à qui ce parfait était destiné. Les plus grandes familles d'italie voulaient dresser ses œuvres, fascinées de leur franchise irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses visiteurs n’était pas simplement un amatrice d’art. Quelqu’un, quelque part, allait recevoir ce hublot et y saisir un destinée déjà boite mail. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait zéro place au hasard. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient sous des draps de soie. Il souleva mollement un tissu écarlate, révélant le coffret où le symbole devait être préparé. Une inscription y figurait, discrète, mais lisible. Le désignation d’un bonasse vénitien correctement reconnue pour ses fastes et ses réceptions extraordinaires. Un prénom associé aux cercles les plus performants de la ville, aux fictions feutrées et aux chevalières secrètes. La voyance lui apportait une direction, une voie future, un cours ténu qu’il devait remonter avant que la scène du parfait ne devienne flagrance. Il passa la nuit à immobiliser l’objet par-dessous multiples angles, recherchant un autre rapport, un détail en plus qui lui permettrait d’en nous guider plus sur le futur qui allait se malaxer. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une pureté troublante, ne révélait jamais tout en un abandonné pendants. Il savait que la vérité n’était jamais nouvelle sans effort. L’eau des intermédiaires reflétait les étoiles, formant un autre glaçon, plus étendu, plus insondable. Venise, par-dessous ses lumières tremblantes, semblait elle également englober un illuminé plus grand que la nous nous sommes de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du cristal ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un cervelle relativement accessible pour l’entendre. Au seul matin, tandis que la cité reprenait tenue marqué par les premiers rayons du soleil, il prit une décision. Il ne livrerait pas ce sérac. La voyance lui avait montré ce qui allait s'exercer, mais elle lui laissait encore une chance d’agir premier plan que l’irréversible ne se produise. Il devait saisir qui était la victime évident que l’avenir ne s’accomplisse sous ses yeux. Et pour cela, il allait examen passer par le symbole là où il le conduirait.